Костёр

И ты, приходящая греться к чужому костру,

и он, разделяющий ночь на неравные доли,

и я, приносящая хворост, дрожа на ветру –

лишь части игры, заключённой в горящем глаголе.

Танцующим искрам для взлёта хватает тепла,

но тени голодные прячутся в темени спящей.

Не знаю, кто выйдет сейчас из реликтовой чащи –

быть может, он будет оскален, а может, крылат.

Распахнута бездна – да только не всякой тропой

удастся дойти до седьмого заветного неба.

Тревожится ветер, деревья качаются, пахнут зимой.

Колеблется пламя, и за не прикрытой спиной 

сплетаются тени. Не знаю, с какой бы он не был.

Лукавство заразно. Но голос горячий огня

опять возвышается, шепот извне заглушая.

Не знаю, способна ли ты ещё слышать меня.

Но если способна – услышь. Уходи, ты чужая.

Есть только костёр, вязка хвороста, звёзды и ночь. 

Здесь всё не твоё – даже к углям приходят не сразу. 

Смотри, вон тропа. Только ты себе в силах помочь. 

Иди же, как этот сентябрь, убывающий прочь, 

след в след за надеждой оглохшей и верой безглазой. 

Не жди его, глупая. В чаще – безбрежная тьма, 

но только туда мы уходим, чтоб выйти друг к другу:

навстречу, наотмашь, навылет – как сходят с ума. 

И – вынести хворост для нашего светлого круга.