Литература и утешение
Автор: Степан СказинДля чего вообще нужна художественная литература?..
Наверное, у каждого писателя и читателя – свой ответ на этот вопрос. Поделюсь и я своими мыслями.
Начну издалека.
На мой взгляд: наш подлунный мир – это такое место, в котором царит печаль. Никто не спрашивал меня, хочу ли я рождаться на свет. И никто не спросит, хочу ли я этот свет покинуть. У Вселенной нет ни начала, ни конца – и в пространственном, и во временном понимании. Зато срок моего существования на Земле – короток; и силы мои ограничены. И, как я уже писал в этом блоге, объективного смысла у этой трехдневной жизни – нету. Все что может человек – это для самого себя изобрести смысл жизни. Но какой бы красивый смысл своего существования я не придумал бы – это не избавит меня от почти дарвиновской ежедневной борьбы за кусок хлеба с маслом, не поможет избегнуть болезней, не отвратит старость.
Все кругом – непрочно.
Молодость – только миг. Женская красота – с годами блекнет…
Грустно.
Но так причем тут литература?..
А все очень просто. Книги, созданные трудами романистов, новеллистов и поэтов – позволяют прожить не одну, а много жизней. Читая хорошее, затрагивающее тонкие струны души, произведение, мы переживаем неповторимые эмоции. А ведь именно благодаря сильным эмоциям мы и чувствуем себя живыми. Жизнь человека, читающего качественные прозу и поэзию – более эмоционально насыщена. Что лучше – уныло черпать ложкой пустую похлебку или лакомиться жирным, наваристым мясным супом?..
И еще. Литература как бы увековечивает самое прекрасное (и – увы! – мимолетное), что только есть под этим жестоким небом: юность, нежную улыбку на губах красавицы-девушки, первую любовь, твой первый встреченный в открытом море рассвет, взгляд в телескоп на луну…
Мне уже почти 35 лет, в моем багаже – немало разочарований, обид, душевных ран. И сам я стал каким-то более колючим, что ли, и циничным – если сравнивать с тем, каким я был в двадцать лет. Но…
Но когда я в пятидесятый раз перечитываю поэму Навои «Фархад и Ширин» – покорившую меня еще когда я был подростком – я вижу, что герои бессмертного произведения средневекового тюркского классика по-прежнему молоды и красивы, по-прежнему любят друг друга. И мне хочется заплакать облегчающими сердце слезами. Я все так же сопереживаю незадачливому неграмотному бедолаге из романа «Рикша» китайского писателя Лао Шэ. Не теряют очарования «Птичка певчая» Решада Нури Гюнтекина, «Фауст» Гете, «Пирамида Хуфу» Нины Любовцевой, «Шахнаме» Фирдоуси, «Капитанская дочка» Пушкина, Махабхарата, Рамаяна…
Таким образом – в этом разом опасным и хрупком мире, в котором я лишь случайный бродяга, литература дарует мне утешение…
А что значит художественная литература для вас?..
P.S.Ссылка на мои размышления о смысле жизни: