Золотце

Ты набиваешь золотое тату на ребра, 

Что-то с щербатым черепом и мечом, 

Ты говоришь, "мой мальчик", когда под утро

Лежишь на постели, как поле, распаханное ножом.

Наша жизнь, как яблоко, то целое, то огрызок, 

А вот смерти - нет, есть облако, растаявшее вдали, 

И если на облако ты смотришь, как все мы, снизу, 

То облаку - все равно, куда его понесли.

Холодные капли времени собираются в злые лужи,

пока сияет синее и ржавчина говорит,

и когда, однажды, придет жабка и всех задушит,

останется солнце на ребрах, 

последнее счастье, 

что, может быть, победит.