Мысли сбиваются в стаи
Автор: Александр ТуркевичМысли сбиваются в стаи, вьют себе гнёзда из слов.
Строки проливаясь врастают в стены их городов.
Мысли создают себе новый мир в моём сознании.
А стихи - это лишь инструмент их созидания.
Знаю я, эти строки больше мне не принадлежат –
Реки чувств и эмоций песней уходят в закат.
И когда-то они родятся сызнова новой песней,
Но уже другой поэт будет на моём месте.
Мысли сбиваются в стаи и вырастают в стихи,
Словно краски с кисти – на картине штрихи.
Они наполняют сердце моё мотивами,
Кружевами слов и их звучными переливами.
Обрекать мысли в слова – это мука и боль.
Словно на душевные раны кто-то мне высыпал соль.
Чтоб родить стихи нужно стать нежной струною,
Петь песню эмоций своей собственной болью.
Мысли сбиваются в стаи, но им нужен поэт!
Чтобы в бреду лихорадки они рождались на свет!
Чтобы, сорвавшись с губ мучительным стоном,
Они смогли стремиться ввысь, к своему небосклону.
Чтобы сердца услышавших их начинали гореть!
Слова, что написаны болью уже невозможно стереть.
Чтобы на свет родившись они весь мир облетели,
И не пропали в омуте или метели!
Тысячу раз зарекался больше стихов не писать!
Но видно доля такая – словами бумагу марать.
Сквозь собственный страх на свет извлекать самые сложные мысли.
Это удел, тех, кто не смог не оставаться чистым.
Мысли сбиваются в стаи, крутят свой танец слова.
Чувство строкой обретаясь в жизнь летит словно стрела.
Себя потеряв, в мраке искать те непростые истины,
А отыскав, на свет изливать деревом слов и листьев их.
Слово жжёт сердце, но губы скованы льдом,
Волны реки чувств и эмоций бьются в берега склон.
Мысли долбят тараном, ищут выход на свет,
И чтобы найти этот выход им нужен поэт!
Мыслям нужен тот, кто их песню споёт!
Нужен тот, кто обречёт их в форму рифм и нот.
Тот, кто, несмотря на муки свои и боли,
Согласится в раны свои высыпать ещё пуд соли!..
Мысли сбиваются в стаи, из слов возводят дома.
Тесный комода ящик для рифм словно тюрьма.
Они хотят взвиться ввысь – и полететь.
Чтобы в сердцах дом обретя – снова сгореть….