Почему, мистер Андерсон, почему?

Во имя чего? Что вы делаете? Зачем, зачем вы пишете эти одинаковые, скучные рассказы, которые ничего не несут кроме скуки?

Когда-то искусство стремилось тревожить мысли, чувства. Потом было искусство ради самого акта творчества, кончилось оно вопросом, а что же это такое творчество, воплотившемся в обычном фаянсе повернутом на 90° (фаянс ли то был?).

Может то была острая насмешка, может ирония, может просто "смотрите как я могу". 

Какая разница, что вкладывал автор в чёрный квадрат, если сочетание незамысловатости этого квадрата и его известности даёт фееричный эффект, который рыболовным крючком вспарывает болото обыденности, выуживает неудобные вопросы и вызывает бурление уже почти сотню лет!

Может умение вызывать столь заметное бурление, столь нехитрыми способами тоже искусство?

И вот у нас на дворе хрен знает какой год (кто здесь?), человек ступил на луну, а потом решил, что иные планеты недостойны его отпечатков, и иронически сидит на Земле, продавая элитные салфетки с ограниченной совместимостью.

В эти иронические времена авторы не то что не проверяют границы искусства на прочность, они их тщательно укрепляют просроченным мелком от тараканов, чтобы ни одна козявка не нарушила этот круг уныния и скуки.

Игра с читателем превращается в соревнование, кто сильнее зевнёт.

картинка нарисована neytirix