Недописун

Есть у меня проблема со стихами. Называю ее я "недописун"  Романов не касается, тьфу-тьфу 

Лежишь себе в кровати, настроение такое безмятежное, мысли уносятся в стратосферу... И тут словно рыбка блестящая и красочная проплывает в потоке, и слова такие красивые, чистые, сами сливаются в ритм, а ритм в строки стиха...

И я пишу поглощенная этим неземным совершенством похожим на музыку... 

А потом...хрясь...все обрывается. Как будто в голову прилетает кувалда и сознание проясняется.

- Что за хрень я написала? 

Ощущение такое, словно я смотрю уже как циник на написанное и мне часто хочется уничтожить это. Утрой destroy 

В итоге остаются кусочки незавершенного творчества подобные этому:

Мне кажется я уже знала тебя,

Иначе почему трепещет душа?

Но память сокрыта,

Реинкарнацией перекрыта,

Как голос глубокий,

И твои разноцветные глаза,

В чудачестве одинокий,

Полное отражение меня,

С тобой мне не нужно,

Притворяться, быть осторожней,

И когда мне предельно тревожно,

Мне всё рассказать тебе можно,

А что дальше? Да черт знает. Кувалда в голове застряла и не могу поймать тот поток в котором писала...