Композитор

Отца Василия убили. В понедельник, за пять минут до начала обеда в голову пришла мысль и родилась идея. И отец Василия умер от разорвавшегося в голове снаряда, начиненного желанием написать небольшой рассказ. Умер легко, истекая кровью из разорвавшейся аневризмы аксилярной артерии. Внезапно побледнел, покрылся испариной и замолчал. Потом рухнул навзничь спиной, как живые люди не падают, и умер.

Леночка, секретарь-референт с большим опытом работы, сказала, что она, конечно, читала, куда более страшные и странные вещи, но такого еще не читала никогда. Это, сказала она, достойно повести. Леночка уже десять лет ведет рубрику «Голый Абзац» в местной интернетовской малолитражке и просто так врать не станет. Пришлось задуматься. Смерть человека — еще не повод для повести. А вот если человечек умрет не просто так, а с пользой для дела, скажем, умрет, чтобы перенестись во времена Ивана Грозного. Да, хоть, в его сына, после того, как ему голову царек проломит. Тогда — да, другое дело, тогда можно замахнуться и на повесть.

Повесть весьма сложный формат произведения. Это не рассказ. И не роман. Три-четыре авторских листа голимого повествования. Кто такое выдержит без допинга? Да и кому такое надо? Умер и умер, здесь все понятно. Оживать-то зачем?

Весь остаток рабочего дня отец Василия умирал. И оживал. И снова умирал. Бедняга весь замучился и извалялся в пыли. Но, в конце концов, ожил окончательно и воплотился духом именно в сыне Ивана Грозного.

Горели восковые свечи. В темном, предположительно, красном углу кто-то быстро бормотал скороговорку, словно отчаянно творил молитву, и регулярно стукался лбом об пол. Звук соударения головы и камня звучал глухо и гулко разносился по помещению. Покойный отец Василия вздохнул и ожил. В теле ощущалась странная легкость, живость и невесомость. Покойник открыл глаза, прокашлялся и неожиданно звонким голосом произнес:

— Воды дайте, сволочи ненормальные, поубивал бы, гадов...

Где-то недалеко завыли, заголосили дурные бабы. Последний удар молельщика, головой об пол, вышел чересчур мощным. Ощутимо мощным. Сокрушительным и окончательным, ибо после этого последнего удара, все стихло. И бормотание, тоже.

По дороге домой, внезапно, стал вопрос:

" Покупать ли темный ирландский эль от российского производителя, фирмы «Бочкари» для распития оного или можно взять и плюнуть, да и пройти мимо".

Темный эль — штука опасная. Это эльфы, как минимум. И голимое фэнтези без удержу.

А еще, таким образом, можно спасти СССР. Кстати, сыну царя спасать СССР куда проще, чем парню из заводского поселка, где-нибудь в Удмуртии. Замах слишком отличается. И возможности для реализации. Нет, можно начать, как обычно. С колхоза. Советская власть всегда хотела электрофикацию, но всегда вынуждена была решать крестьянский вопрос. Реквизиции помогают только первое время. Продовольственный налог, тоже. Что поделать, если крестьяне, при всей своей социальной близости, все сплошь собственники и кулаки?

Так — брать или не брать? Если брать, может и роман случайно получиться. А с чаем такой беды не предвидится. Нужно будет завтра посоветоваться с Леночкой. Девчуля она добрая, отзывчивая. Отзовется.

А не замахнуться ли нам на эпопею? Я уже толстый, поэтому можно и замахнуться. Решено. Эль — берем! Зимний взяли без нас! И зря!!! Лучше бы взяли эля...