Настрой

Мне снился день, прокрученный сквозь сито,

и белый свет из проволочных туч,

такой рассеянный, что странным счастьем было,

бродить потерянно и резаться об луч.

Пока тебе упорно дует в спину

тирольский ветер с шапкой набекрень

и снится день, прокрученный сквозь сито,

смешавший краски осени и тень.

Я чувствую, как горизонт качает,

пока горит под куполом звезда

и Месяц, как кораблик, выплывает

и мчится, обгоняя поезда.

Весь бархат фиолетовой равнины,

роняя складки падает к ногам,

и громкий вдох потерянный и длинный,

пока играют красками цвета.

*

На тоненькой скрипке вибрирует фраза: 

"за словом не видно..." и словно- споткнулась, 

иголкой ушедшего- спать-дикобраза 

проткнуло молчанье, а то- улыбнулось... 

И я то смычком, то ударами пальцев 

качаю струну, чтоб она дребезжала, 

дрожала, визжала и звуками вальса 

разбухшие губы к стеклу приближала: 

и близко-----далёко, 

как в самом начале, 

язык повторяет волнение моря... 

И слов-но вином обжигаешься чаем, 

Настрою на Вечность и глупостям вторя