О загадочном и необъяснимом

Есть в моем романописании один прямо-таки мистический момент. Обычно я пишу отдельными сценами, которые нанизываются на имеющуюся в голове нить повествования. Честно пробовала писать главы по порядку - нет, это не мой случай, я так не умею. Только хаос, только хардкор. Постепенно набирается некий массив текста, который начинаешь причесывать - это убрать, то подправить, это переписать, тут дописать. Обычная рутина. Но.
Довольно часто возникают моменты, когда есть пункт А (условно-сюжетный), есть пункт Б, но как оно так получилось - не ясно. Не получается увидеть решение, и одно плохо, и другое не подходит. И так крутишь, и эдак, много дней подряд крутишь - не складывается. Тогда обычно я беру историю, ставлю ее в пункт А и говорю: "Окай, ребята, расскажите мне, что тут у вас произошло". И начинаю записывать.
И в этот самый момент и происходят чудеса. Пишешь-пишешь - и тут в текст влезает медик. "Какой к черту медик?", - в шоке вопрашаю я. У меня ж фэнтезийное а-ля средневековье, глава про суровый отряд наемников - нафига им там медик?! Но пишу, ибо выясняется, что зовут его Петер Хоффшот, он немолод и постоялым дворам предпочитает маленькие гостиницы или комнаты внаем. Целая личность вырисовывается, не отмахнёшься.

А потом, неожиданно - бац! - и я понимаю, что именно этот невесть откуда взявшийся медик может решить большую сюжетную проблему, в угоду которой я уже мысленно не один десяток трупов уложила. А тут приходит Петер - и решает все легко и изящно. И все встает на свои места и складывается. Начинает работать.

А немолодой медик Петер Хоффшот подмигивает - и уезжает в закат. Кобыла его тоже давно вступила в пору лошадиной зрелости и теперь медленно бредет к концу своего пути, тихо отмеряя усталыми ногами ход времени. 

Как, впрочем, и все мы.