Всякое бррр

У кого как, а у нас ноябрь — это уже не осень, а глубокая зима. А зимой думается всякое бррр.

Из каждого разрушенного дома
Нам нет иной дороги, как в поля —
В фортиссимо разгневанного грома,
В бурдонное ворчание шмеля.

Там заросли нехоженные тропы,
Бездомным — дом, открытый всем ветрам,
На шкуре старой матушки Европы
Так трудно заживает каждый шрам.

Бездомным — дом, но нас не ждут к порогу,
Нам не готовят хлебы и вино,
Разрушен каждый дом, там, слава богу,
Своих непохороненных полно.

Где вместе вспомнят о любви и мире
Француз, испанец, русский и поляк,
Когда слетит внезапно «Dies irae»
Со струн Святого Мартина В Полях*.

Ну и новый сборничек запилила, но ссылку не дам, потому что почтальон Печкин не хочу категорию поста менять. Я потом дам, а пока просто висит в произведениях.