Ритуал

Вышел покурить и поразмышлять. В данном случае – поразмышлять о буддизме и поэзии. Вячеслав Харченко сказал об этом так, о: 

«Недавно понял, что Кочетков в стихе "С любимыми не расставайтесь" не буддист. Буддист бы написал:"Если любишь – отпусти».

И все, ни о чем другом размышлять уже как-то и не хочется. Только о буддизме и поэзии. Вот, дал же Бог человеку таланту и умения.

А я курю. И стою как столб. Размышляю, видите ли. Анекдот вспоминаю про любимую тещу.

"Вот видишь, а я тебя отпускаю..." В анекдоте этаж, с которого отпускают, часто мигрирует. С третьего до двести второго. А выше - только Бог.

"Если любишь - отпусти".

Небо сизое, серое, свинцовое. В разных пропорциях цвета и свинца. Все хорошо перемешанное, как квашня на муке второго сорта. И туман такой, словно катаракта внезапно развилась на оба глаза сразу и молочные зубки третью ночь подряд режутся. И режутся все вместе, одновременно. Как караул в карты. 

А я, значит, курю.

И осталась впереди целая жизнь. На что она осталась? На что она? Зачем? Пес ее знает. Этот пес все знает. А я думаю и больше ничего. Наверное, по привычке.

А снег все не падает и не падает, и все кашляют в ночи простуженные почки деревьев. Сирень у нас цвести собирается. И Луна. Большая, новогодняя Луна, с которой осыпается краска и позолота и остается стекло. Вон за тем домом сейчас. Ползет.

И вот-вот наступит...

А потом придет...

Куда он денется...

"Если любишь..." 

Слышны чьи-то шаги. У нас всегда строят так, чтобы каждый мог услышать любой твой шаг. Чтобы любой шепот можно было услышать. Каждый случайный крик. Чтобы потом милиции доложить, что да, слышали, было.

Из тумана выплывает мужик. Прилично одет, среднего статистического возраста, с умным интеллигентным лицом руководителя. Лицо сосредоточенное, глаза строгие. Перед собой мужик держит большой цветочный горшок, привычного для таких горшков зеленоватого цвета. Из горшка торчит растение. Как перья из пластикового стаканчика. 

Давеча наблюдал за одной девочкой. Играла она во что-то странное. Стаканчиком землю нагребала, целлофановым пакетом руки отмывала от грязи. Три стаканчика у нее было. В одном завязанные ниткой перья птицы, во втором деревянный шпатель от мороженного, в третьем аккуратно сложенные фантики. Грязь ко всему этому самое то. Тетка какая-то еще маячила. Подошла, внимательно рассмотрела перышки, достала их, покрутила в руках и назад положила. И шпатель рассмотрела, и фантики. Странная тетка, в солнцезащитных очках. На голове капюшон, через плечо сумочка, на ногах хорошая обувь, ноги в джинсе. Странность в другом. Ходит она как маршрутка по маршруту. Время от времени показывая направление рукой, сложенной пистолетиком. И ходит всегда опустив голову. Ощущение, что рассматривает куда наступать, а куда нельзя. 

А теперь у нас туман молочный. И я курю. И шаги в тумане. И все остальное. Безумие какое-то. 

Да, вспомнил как слово называется. Слово называется "ритуал".

Чтоб в новом году все было хорошо, нужно чтобы стол был накрыт по фэншую и чтоб всего было вдоволь. Чтобы не голодать. Чтоб вокруг были не только пьяные, но и фейерверки, это чтобы год был более радостным, чем предыдущие. И бенгальские огонечки нужны. Чтобы значит пришел бенгальский тигр, посмотрел, как мы тут весело живем и не стал нас сразу кушать, а оставил пока в натуральном соку. Нужно выпить по Москве. И тогда в России все будет хорошо. А когда в России хорошо, то и у нас нормально. А это - уже что-то...