Птица над верблюдом

Встает за солнцем утро и Восток. 

Росток тепла, подмерзший как прохожий.

Из глаз, как пыль, ссыпается песок

в сухое время сыромятной кожи.

В рябой дали из марева плывет, 

Измятая и рыжая идея

из смыслов хны, точнее, просто – хна, 

прибитая, прореженная, тлея,

холодная и ранняя весна.

И в линию обветренный бархан.

БархАт плывет. 

Высокий горб верблюжий 

в огромном счастье белого огня. 

Но, в этих, вьюжных ломанных и южных, 

стремительных, обветренных конях –

горячий ветер,

пыль и пот Вселенной,

язык шершавый с грубым наждаком,

с гуденьем мух над скромным, незаметным,

Сжимающим объятия цветком. 

И все же. Небо - 

пиала и тюбетейка. 

Мы ходим по залысинам земли. 

Но, ветер спит. Дыханье и сомненье, 

всего лишь старость кожи и змеи.

Потерянная, брошенная шкура 

сверкает отраженным светом солнца,

и наползает щитомордником весна, 

и нагревает камни тишина,

как птица прилетающая с юга...