Чумка

Хотел вам рассказать сегодня о писательской чумке. Это ужасная болезнь. Очень и очень заразная. Ею можно заразиться даже от мертвых писателей. Живые писатели, кстати, не так опасны, но все как один являются переносчиками. Они носят в себе бациллы чумки, как иные военные — звёзды на погонах, с важностью больших шишек. Так-то жить это не мешает, но...

Однажды вы просыпаетесь утром в идеально поганом настроении. Не радует свежий снежок, нежный творожок, пирожок с картошкой и окрошка на кефире. Ничего не радует. А только злит неимоверно. А все потому, что у вас случилась чумка. Чумка приходит внезапно и характеризуется триадой симптомов: неигрун, неплясун и небледун.

Вы не в состоянии играть на клавиатуре, порхать над белыми и черными клавишами, исполнять наизусть этюд в ре бемоль мажоре или польку-бабочку. Вас просто тянет на мрачные реквиемы и торжественные хоралы, но, увы, как раз их вы и не помните. Чувствуете темную красоту, но выразить ее не в состоянии. Две-три музыкальные фразы, три-четыре морщины поперек лба, пять непечатных слов и несколько экспрессивных выражений. И все.

Вы не можете больше танцевать брейкданс получив развернутый коммент от читателя. Положительный отзыв не вызывает у вас желание пройти с подписчиком тур вальса. Три сердечка подряд от неведомых почитателей вообще не вставляют. Вы с удивлением обнаруживаете в себе странное: вы ненавидите любые танцы. Бубен надух не перевариваете. И совсем не знаете о чем писать. В голове кружатся осенние листья и хрипло каркают большие стаи черных ворон. Вы превратились в былинку и стоите, покачиваясь на ветру. А вокруг — лысое бесприютное поле. И обжигающе холодный ветер.

У вас красное аристократическое лицо. Вы возмущены и взволнованы. Легко срываетесь на близких, орете на животных и шлепаете по попе детей. Потому что потерян самый важный компонент жизни — вкус. Цвета еще кое-как различаются. Узнаются линии и триумфальные арки, невысокие стелы все еще стоят на гранитных основаниях, нерукотворные памятники творцу все еще в шаговой доступности, но...

Разруха. Халатность. Халтура. Немочь. И прочие болезни духа. Так приходит неписун и немогун. Из туч летят белые извилистые лучи добра, слышен грохот. А в голове белый шум. Пахнет прелой листвой и свежим морозным духом, в хоромине тепло и уютно, но...

Все это в прошлом. Настоящее мрачно. С губ срываются не трели соловья, не волшебные слова, а отрывистый лай немецких овчарок и раскатистое тра-та-та-та-та... тра-та-та-та-та... тра-та-та-та-та...

Когда у слова есть только то значение, которое нужно именно в эту минуту, всегда получается такая жуть, что странно, почему этого никто не замечает. 1,5 странички за вчера. Последние странички. А еще синички. И спички. И белый цельнолитой лист жести. 

Вот про что я хотел вам сегодня рассказать, но передумал. Медицина бессильна, а знахарей многие не переваривают просто из принципа. Таблетку глотают, а помогает она или нет — дело десятое. Если у кого-то есть рецепты ванильного печенья, можете поделиться. Рецепт миндального торта я знаю.

— Если ты мне расскажешь, как из леса выбрался живой и здоровый, я договорюсь с Лесом. Титул получишь — друг Леса. Зайцы гарантировано тебя перестанут домогаться. Так, что? Расскажешь?

Лучше писать надо, лучше!!! Чтобы...

Утро началось с неожиданной находки. На лавке, возле своей головы, я обнаружил выложенные в рядок продукты. Только вошел в систему и сразу нашел дежурный кофе с подтаявшей шоколадкой.

Крысу,

поклёванный, желтый огурец,

мышь,

спелую, немного мятую помидорку,

крота,

небольшую репку,

воробья

и пару неспелых вишенок.

Питомцы постарались, выложили подарки аккуратно, в почти ровный рядок. Спасибо, чё, очень приятно! Молодцы! И кто, что добыл? А не суть. Есть это я все равно не буду.

Утро начинается не с кофе, утро начинается с хорошего построения. Ищите и обрящете. Начните жизнь заново, улыбаясь.