Про любовь

Было это где-то в начале девяностых. Когда в России начали издавать все, что раньше было запрещено, и народ дорвался до “новинок”. Это сейчас я читаю книги ради удовольствия. А тогда читала все подряд: от серой самиздатовской брошюры с опечатками “Как стать сексуальной женщиной” до “Розы мира” Даниила Андреева. Для самообразования, или чтобы быть в курсе.

 Ехали мы в поезде с Украины в Москву. Было мне лет пятнадцать-шестнадцать. Румяная, чернобровая и коса ниже пояса. В купе с нами попался восточный мужчина – азербайджанец. Глаз с меня не сводил, и то, что со мной мама и младший брат его не смущало. Полезла я тогда на верхнюю полку и книжку открыла. А книга была “Это я – Эдичка” Эдуарда Лимонова. Про русского иммигранта в Нью-Йорке, довольно эпатажная. Я читаю, а мужчина смотрит и разве что не облизывается. В книге сцена, где Эдичка то ли на стройке, то ли на помойке, не знаю как деликатнее выразиться, присосался к огромному негру. Тут мой воздыхатель встает, приветливо улыбается и спрашивает:

– Читаешь?

– Читаю.

– Про любовь?

– Про любовь.

А сама книжку от него отворачиваю, не дай бог, заглянет, там через строчку слово на “х”. Конечно, про любовь!

– А мне почитаешь?

Тут я уронила лицо в подушку и засмущалась окончательно. Ну он настаивать не стал.

К чему я это? А вот к чему. Сейчас проходит конкурс “Шок. Сюрприз. Провокация”.

Участвует мой рассказ “Неосторожным в пути”. Там тоже дорожная история, вот и вспомнилось :)

Приходите почитать!