Секунды звездопада

Кисть воскового винограда,

листва, сгоревшая до срока,

и заплутавшая цикада,

в иссохшем горле водостока

с утра тоскующая робко,

но приходящая крещендо

к полудню, солнцу, злому зною;

паучий бег, 

мурашья тропка

и мотылёк на абажуре, 

единодушие момента,

который мир в миниатюре,

придуманы отнюдь не мною,

но мне подарены на время.

Плоть евина, адамье семя

давно научены страдать,

но добиваться, 

но бороться,

и, постигая боль, опять

крест принимать первопроходца –

но как же трудно умирать,

пусть даже ты один из многих.

Мы неразбуженные боги,

и вознесенье не про нас,

но нам — секунды звездопада,

кисть воскового винограда,

веранда, сонная цикада,

остывший чай, вечерний час...