Зазимок

Живу — не спрашивай: тишь да гладь,

с небес то хлопья, а то и манна,

но зиму лучше бы разбавлять 

самообманом.

А, впрочем, как ты себе ни ври,

что реки времени переменны,

мир изменяется изнутри,

и в нём нетленным

хотел остаться мой слабый дух,

да всё удушливей хватка плоти,

и то, о чём бы не стоит вслух,

умрёт в зиготе.

Медоточивей козы Хейдрун,

сочусь речами, сорю словами,

но в полночь снова придёт горбун,

и рукавами

лицо утрёт мне и скажет: 

— Спи, моя нелепая, всем чужая. 

Словам, что маются на цепи,

не видно края...

Растает дымом, и до утра

я где-то между миров пребуду:

не злом, не косным куском ребра —

безбрежным чудом.

А после — утро, хоть света нет.

Восстань же, скопище неметаллов!

За плотной шторой кружит рассвет,

как псы Вальгаллы. 

Живу. 

Не спрашивай. 

Всюду жизнь,

и мой зазимок ничуть не хуже

трясины стылой привычной лжи.

В ладони суши,

что именуется гордо — твердь,

из туч тяжёлых летит стеклярус,

и неприютно, 

и бродит смерть,

людей касаясь.

Тихо, тихо, это текст 2013 года, такие вот были тогда настроения. Сейчас все видится иначе :)