Как лист увядший...

Можно ли во Всемирный День Писателя хранить молчание в блоге? Полагаю, что нельзя.

Только вот настроение в связи с известными событиями малость не праздничное. И потому решил я перепостить один из своих старых стихов, вдохновлённый широко известной фразой классиков. Писан тоже в марте, только не третьего, а девятнадцатого числа, в 2008 году.

Как я позже узнал, не меня одного зацепила сия строчка; даже специальный стихотворный конкурс на лучший "сонет Цурэна" учинялся... заняла бы моя скромная попытка на том конкурсе своё место? Как знать. Сейчас никто не ответит.

А стих, собственно, вот:

Как лист увядший падает на душу,

Как чайки крик стекает по щекам

И, смешиваясь с жадной каплей туши,

Ползёт по перечёркнутым строкам,

Колышется кусок родимой суши,

Готовый сдаться ледяным волнам.

Забытый храм разграблен и разрушен,

На алтаре – осколки, жалкий хлам.

Уже матросы взялись за канаты,

Уже спина ослабшая горбата,

А взгляд погас навеки, и давно.

Писать мне письма, ждать на них ответа –

Что осенью молить прихода лета.

Изгнание, могила – всё равно.