Канун судного дня

Прихожу к другу, ставлю на стол бутылку. Он говорит:

- Я не могу, мне пора идти.

- Куда?

- К своим. К серым.

И он уходит, не попрощавшись. Серый костюм, которого я не видал на нем раньше. Иду к сестре.

- Привет.

- Привет. Мне некогда.

- Ты куда?

- Домой.

- Но ты же дома.

- Нет. Мой дом среди красных.

И она уходит, едва кивнув мне головой. На ней красная кофта и такого же цвета юбка. Иду к брату.

- Привет.

- Извини, тороплюсь.

- Ты куда?

- К своим, - пожимает он плечом и проходит мимо меня в чем-то зеленом.

Иду к отцу с матерью, они встречают меня в дверях, одетые во все синее.

- Уходите?

- Да, сынок.

- К себе?

- Да.

- Домой?

- Да.

- К своим?

- Да.

- К синим?

- Да.

Я бегу со всех ног к своей любимой, хватаю ее за плечи, впиваюсь в нее губами, пытаюсь никуда не пустить, пытаюсь напрочь зацеловать необходимость куда-то идти - странную, холодную, страшную... Она шепчет "прости", выскальзывает из моих объятий серебряной змейкой и исчезает.

Я бреду по улицам города - растерянный, испуганный; улицы пусты, никого кроме меня нет. Все ушли. Почему б не уйти и мне? Зачем мне эти мытарства? Почему я до сих пор не ушел? Почему до сих пор не ушел я?! К своим. А?.. Где вы, мои? Кто вы?

Подхожу к зеркальной витрине и бросаю на свое отражение дерзкий, требовательный взгляд. С отвращением замечаю на себе какую-то пеструю тужурку, сшитую из разноцветных лоскутков. Откуда она взялась? С неверием ощупываю лоскутки, а добрый голос за кадром иронично шепчет:

- А что ты хотел, клоун.

.