А свинцовые облака...

А свинцовые облака...

А  свинцовые облака...
Как посмертная, злая медаль.
И летят надо мной,
свысока
обсуждая  грядущую даль.
И удел, что им чужд, облакам -
эта боль, одиночество, зло.
Их дорога, наверно, легка.
Им, наверное,
 повезло...
И стою я один и гляжу
им вослед. И прощаюсь.
Навек.
Я здесь нужен. И я здесь сложу
свою голову - человек.