Тишина

Стихи не пишутся совсем,

И проза тоже не выходит.

Хоть время есть писать и, вроде,

Немало интересных тем.

Я выпадаю из систем.

Теряю нити разговоров —

И, перепутавшись клубком,

Они валяются потом

Цветастым призрачным узором.

Смотрю в окно — но там квадрат,

А холст не вынесет подмены,

Пол, потолок, столы и стены —

Застыли. Замерли. Молчат.

Прозрачен воздух. Свет горит.

Стерилен звук. Неслышен запах.

И тишина тяжелой лапой

Сжимает сердце изнутри.