Слепой поэт

Слепой Поэт.

За иллюзией, той,- струящейся из окна...
За дорогой, что в дымке далекой прячется.
Наблюдает, слегка нахмурившись, Сатана.
Мол - хорош уже! Хватит, пожалуй, дурачиться.

Не пора ли, коль от реальности ты так устал,
да наведаться бы в места - не столь отдаленные...
А они уж, поди, соскучились - эти места.
Ждут котлы там давно, на углях из костей  прокаленные.

Ждет геенна тебя, о, мой автор,  творящий давно.
За никчемными, знаешь ли, ходят совсем другие...
Ты давай ка - заканчивай это свое кино.
Ну а я , так и быть уж, стану твоим Вергилием...

Улыбнется слепой: для Поэта  глаза - не главное.
И улыбка его горька по другой причине -
- Да, пожалуй, пора идти... Все равно ведь  - Великим не стану я.
Да и, честно - я так устал. Говорю, как мужчина мужчине.

Не добыл я ни славы, ни злата. Не стал отцом.
Не любили меня. Ни женщины. Ни поклонники.
Почему бы и правда мне не смириться с таким концом
И ушли.
... за спиной у них
 роза  выросла из
  гранитного подоконника...