На склоне лет

В детстве я сочинял стихи – но кто в юные годы не занимался подобным?! Творил в одиночестве, потому что поэтическая Муза скрытна и пуглива. Некому было, кроме самого автора, застонать и зажмуриться от наслаждения под напором рифмованных строк. А если бы читатель чудесным образом и появился, вряд ли стихотворный размер моих опусов даровал ему такую возможность.

Позднее я перешел на драматургию, а после того, как приобрел надлежащий жизненный опыт, – на прозу. Чего только не перепробовал: исторический роман, фантастику, игролит, далее по списку – все, за исключением детектива. Потому что детектив – извращение. Так и не смог сунуться в эту гнусную дыру, как ни старался. 

Со временем у меня появились читатели. Многих из них я подцеплял в общественном транспорте или других общественных местах, после чего приглашал на личную страницу. Там я проделывал с читателями все, что диктовала необузданная писательская фантазия, – всегда к собственному, а иногда даже совместному удовольствию.

Так прошла жизнь. Сейчас, на ее склоне, я частенько размышляю: а стоило ли оно того? Удалось ли заронить в людей, со многими из которых я давно разлучен, семена гуманизма и интеллекта? Явится ко мне кто-нибудь юный и просветленный, падет ли на мою грудь, прольет ли на ней слезу умиления, назовет ли духовным отцом, сравнив с Шекспиром или хотя бы с Дэном Брауном?

Не знаю, не знаю…