Даже очень личное

Когда пишешь достаточно сложный текст, через который и самому приходится что-то понимать о мире, о людях, то постоянно кажется — следующую главу уже не напишешь. Не сможешь осмыслить, взять очередную маленькую вершину.

Ты смотришь вокруг и ищешь аналогии, образы. А потом долго глядишь как цветут яблони.

Нет, это не боязнь чистого листа. Это боязнь, что наступит момент, когда ты уже не сможешь прыгнуть выше своей головы.

Но падёшь жертвой собственной глупости и будешь думать, что прыгнул...

Мучаю очередную главу «Волчонка». Пацан вырос. Ему уже не 16, а 19.

Но он всё ещё не умеет просчитывать наперёд. И ему проще простого погибнуть. Ходит по краешку — и даже не боится. Ташип...