Ну вот, добрался наконец...

...до АТ. Тронут словами сочувствия и многочисленными пожеланиями здоровья. Кажется, врачи рода человеческого раздумали ковать меня к койке и приговорили пока к пожизненной ингаляции. Кроме шуток, самочувствие улучшилось, дыхалка худо-бедно работает.

На следующей неделе интернет, говорят, доползёт тихой сапой и до нашего столба на дачном участке, что позволит мне осесть на левом берегу Волги. Глядишь, что-нибудь накропаю.

В размышлении чего бы ещё такого выложить в АТ наткнулся на древний рассказец Наши идут, отправленный нами с Белкой в утиль ещё в середине девяностых. Евгений Львович Войскунский часто повторял, что фантастика — продукт скоропортящийся. Воистину так, но есть у сочинений одна забавная черта: подчас устаревшие тексты молодеют — в связи с изменением политической ситуации. Примерно такой же фокус случился, на мой взгляд, и с данным рассказиком.

Смастерил обложку — и представляю вашему вниманию.

Ну и стишок по традиции. Хотя вообще-то это песенка:

***

Я и дольше протяну,
лишь не ставьте мне в вину
то, что жизнь моя похожа
на гражданскую войну.
Суматоха тут и там —
передали по фронтам,
что прорвавшаяся старость
наступает по пятам.
Круговерть окольных троп.
Обвалившийся окоп.
Я, как тот белогвардеец,
ухожу за Перекоп.
Вот уже в степной глуши
воссияли Сиваши —
и сдаю, сдаю без боя
города моей души.
Дальше некуда уже.
Здесь, на этой вот меже,
я, наверное, и лягу
на последнем рубеже.

2011