Сортир

Забежал в бар, кофейку попить (Марбелья, Испания, вчера, да что я вру, до сих пор в нем сижу — эти строки набиваю), покамест хозяин напиток мне готовит, решил проверить — в порядке ли у него уборная?

  Туалет общий, распахиваю дверь, а там дама стоит...подтирается. Спешно запахиваю дверь, истошно кричу :"Соррян!", убегаю от стыда за угол.

  Женщина вышла, судя по удаляющимся шагам..предпринимаю новую попытку вторжения в сортир. Успех! Откровение — оказывается, что дамы за собой тоже не всегда смывают! Проверил помещение — щеколда работает отлично, наверное, я один тут только что со стыда помирал.

  Сижу на очке, размышляю о вечном, отчаянный стук в дверь и женский голос:"Есть кто?"

  Полагаю, что вопрос риторический, молчу.

Снова: бум, сцуко, бум-бум "Есть кто?"

 Не риторический.

— Дааа, — кричу, — кто-то, кажется, есть! Вам его поймать?

  Конкурентка на философское место спешно ретировалась, видимо, тоже сочла мой вопрос риторическим.

  Надо же, какие похожие мысли у меня с незнакомкой, а может зря я так с ней, а может..родственную душу упустил?