Мечта поэта

МЕЧТА ПОЭТА

Мечтою Поэта могла бы быть Смерть,

Лишённая дерзких душевных терзаний,

Скитаний, избравших свой путь в никуда,

Сомнений, привязанных намертво к небу,

И, чтоб на рассвете, смотря из окна,

Не делать единственно правильный выбор…

Надежды чтоб не было память хранить

В бескрайней могиле уродливых судеб…

Мечтою Поэта могла быть Любовь,

Но та, до которой дотронуться можно,

И песни не петь неизвестной Звезде,

Холодным салютом взрывающей небо…

Таинственный смысл не искать в красоте,

Себя самого из игры удаляя,

Чтоб снова на звёзды безумцем смотреть,

И дверь не искать в бесконечное лето…

Поэта Мечта – вдруг себя не узнать

В том Звере, что с плоскости зеркала смотрит:

Глаза переполнены реками слёз,

Улыбка – ехидно оскаленной пастью…

Ты знаешь, что болен и немощен Зверь –

Он лезвием рифмы свой Мир изувечил…

И, чтобы несчастного гада убить,

Ты должен, зажмурив глаза, отвернуться…

Мечтою поэта всегда была Жизнь…