Чужая грусть

Как-то, когда мне было семнадцать, я слонялся по летней Чите, не зная, чем себя занять. Только что поступил в универ, заселился в общагу. О городской жизни я, деревенский мальчишка, знал только по фильмам, с гопниками меня судьба еще не столкнула. В общем, я был свободен душой, и жизнь впереди лежала как на ладони.

Сел в сумерках на скамейку. Просто сидел и смотрел на памятник Ленина, махавший кепкой куда-то вдаль. Это был один из тех вечеров, в который ты ловишь особое настроение. И мне было удивительно, но немного печально. Я дышал той светлой грустью, которую не ухватить словами.

Рядом с бутылкой пива присел пацан моего возраста.

- Угощайся, - протянул он мне бутылку. И замолчал, откинувшись на спинку скамьи.

Я отхлебнул. Сосед был какой-то грустный.

- Как жизнь? - спросил я.

- Узнал результаты экзаменов в универ, - ответил он.

- Не поступил?

- Поступил.

- А что грустишь.

- Да так, что-то взгрустнулось, - ответил он. Потом еще немного посидел, кивком попрощался и ушел.

Я не пробовал алкоголь ни до, ни после. В двенадцать лет я пообещал себе, что не буду употреблять ни при каких обстоятельствах: нагляделся в деревне на родню и друзей. Я выполнил это обещание и выполняю по сей день, чему очень рад.

Но сам не знаю почему, я нарушил его только раз, в тот летний день, на скамейке на улице Ленина, хлебнув немного чужой светлой грусти из чужой бутылки.