Четырнадцатисловие прорехи. Слово седьмое
Автор: Ярополк РостовцевДаль заграждая молний частоколом,
Здесь встречь нам чернотою дышат тучи,
По проклятой земле метут подолом,
Выстанывают лють свою ревуче.
Вновь сполох сотрясает небо жгуче,
И лопнуть скорлупа полей готова,
По ним огонь клубится понизовый,
Кидая вверх пригоршни искр колючих.
Прореха шумно ширится по скову
Небес с холмами. Крылья напрягая,
Мы рвемся прямо в зев ее багровый.
Но блискавица, вниз нас низвергая,
Ломает белый свет, как хворостину.
Реальность поддается, содрогаясь,
И прячет нас в нутро, как в домовину.