Четырнадцатисловие прорехи. Слово восьмое

Течет потоком плотным тьма густая.

Мы, плотью терпеливой принимая

Ее удары, стон и кровь глотая,

Угадываем: пустота немая

Таится там, за вязкой темнотою.

Течет потоком плотным тьма густая.

Сквозь темь мы пробираемся, хромая,

Свистяще дышим щедро разлитою

В тягучем воздухе нечистотою,

И слезы застывают на ресницах.

Течет потоком плотным тьма густая.

Откуда-то несется, нарастая,

Скулящий причет – тот, что вечно снится 

Всем узникам, схороненным в темницах.

Течет потоком плотным тьма густая.

Идем мы, руки накрепко сплетая.

Течет потоком плотным тьма густая.