Четырнадцатисловие прорехи. Слово девятое

Все горестней и громче причитанья,

И кажется, что даже воздух плачет.

Но темен смысл настырливой литаньи,

Слова, сбиваясь не способны значить.

Мы жжем остатки силы и удачи

Из глаз, из пор сочится кровь помалу,

И близость в тлен сквозящего провала.

Сердца терзает розгой недостачи.

Рты резко сводит спазмами оскала –

Химерой умирающей улыбки,

А память скудно тлеет вполнакала,

Считая все просчеты и ошибки.

Устало пляшет жизнь на тонкой грани 

Меж злом и сном, себя смертельно раня.