Когда втираешь

Карандашом закрашенное сердце, 

Коричневым, малиновым и жёлтым, 

И голова, вся в мелких, острых гранях, 

С ушами и короткой бородой. 

Я ничего, совсем, не понимаю

Ни в людях, ни в идеях, ни в пространстве. 

Цветные сны, живые облака

И мелкие рассыпанные пятна... 

скорей всего - художественный образ,

Подмена образа, подобие рисунка, 

Когда, играя жизнью и мелками, 

Втираешь что-то яркое в асфальт,

а все стоят и думают: рисунок, 

бессмыслица, нелепица, пустяк...

***

Дыханье осени. Начало сентября.

Красивых слов не говори – не надо.

Жизнь – продолжается. И теплая земля

Глотает воздух с кистью винограда,

Выплевывая косточки в кулак.

Над нами солнца отцветает мак

В коробочку мохнатой хризантемы,

А воздух отливает зеркала

Из желтых листьев и из жженой пены,

Качая колыбель и облака.

И небо – синее, как сок на два глотка,

Но тех глотков не мерено, без счета.

Пик половодья. Школа и река

Безудержно веселая. И что-то,

Мне кажется, мир в красках утонул…

***

Деревья – растут. Выше них 

Панки - бушуют, 

Туман. 

Пальцы 

Впитываются в гриф, 

Их уносит с волной

 в океан. 

Смысл в том, 

Я не знаю в чем смысл, 

Просто жизнь исчезает с мгновением каждым 

Легко, 

Пальцы струны ласкают 

И волны встречаются в них 

с каждой встречной волной 

В океан. 

Как не жаль. 

Пара фраз – вот и все 

Все, что с нами случиться могло – не случилось 

Не зря 

Продрожало струной проржавевшей 

И замерло в мире 

Прощай 

И снесло. Их волной, 

каждой встречной волной - 

В океан. 

Будем так. 

Каждый раз, удивляясь другим, 

И других удивляя, 

Всей силой своею 

Любви, 

И мелодию 

Голос 

Слова или ритм, 

Или просто слова, 

Но без слов 

И дыханьем одним, 

Пока песня жива и есть голос, и пальцы, что тонут 

В ладах, 

Пока есть океан и волна, что уносит 

Где был, 

Где деревья растут, словно нет ничего 

Выше всех, 

И мы чувствуем души, 

Что были и есть, 

Или будут когда – нибудь 

Здесь, 

и 

касаемся сердцем своим.