Fairytales of yesterday will grow but never die...

И они рассмеялись. Этот смех на пустынном и ночном морском берегу засыпающего курорта был подобен музыке. Той, что звучит наперекор времени, обстоятельствам и всему, что так и не сбылось в безбожно искаженном мироздании, но никогда не рассыплется в прах, покуда жива память...

Один из моих друзей по facebook, литературный критик, очень похвалил меня за этот финал рассказа "Воспоминания о Будущем" - финал нарочито недописанный, с явной недоговоренностью.

Я ответил, что сама жизнь - встречи, радости, сомнения, расставания - не умещается ни в какие "финалы" и, слава Богу, еще не окончена. Так есть ли у автора право навязывать собственную концовку, даже если он пишет о личном и пережитом?

Прошло дня три после того обмена литературными репликами, но меня постоянно посещала мысль, что вот этот вот "финал без финала" или, если хотите, - "финал вопреки" я слышал в одной из любимых песен и просто вытащил из подсознания уже в прозе.

И вот, сегодня катался под музыку в своем парке на коньках и присел в снег, когда услышал слова:

My soul is painted like the wings of butterflies

Fairytales of yesterday will grow but never die

I can fly - my friends...

Как я мог забыть... Тот самый финал. В том числе - о "сказках из вчерашних дней", что не умрут, пока жива память. Спасибо, Фредди...