придумала роман (писать не буду)

1973 год. Четыре лунных советско-американско-немецких союзнических города.  Орбита загружена, как чертов транссиб. Вместо БАМ - марсианская стройка, письма доходят раз в пять лет.  Те, кто сидит дома в полупустых городах по состоянию здоровья, понимают, что все интересное ушло мимо, но спиваться как-то стремно, работы дохрена, рук нет, да когда ж все это кончится, десятилетний сосед по просторной коммуналке приносит генералу, приехавшему (и опоздавшему) на похороны жены, сковородку жареной картошки, генерал отстегивает протезы и они вдвоем садятся есть.


Придумала я его на самом деле еще в 2018 годе, и увы, из отсюда уже понятно, что писать его поздно. Ну, увы.