Магия белого листа.

Она же фобия белого листа. В продолжение к теме прошлого поста про неписец.

Я одновременно люблю и ненавижу это чувство. Сидишь, пялишься тупо в открытый файл ворда. А он девственно чист и, зараза, унижает тебя своим незамаранным совершенством. И мысли такие лезут в голову... Я не смогу. Ничего путного не создала и не создам. Все мусор. Никому не интересно.

И, если в обычном состоянии меня мало волнует это поскуливание синдрома самозванца (мне, мне интересно. А это уже не никому), то в состоянии, когда не пишется, оно изводит.

А потом что-то происходит. Обычно это выглядит так: собираешься, как обычно, лечь спать, закончив рутинные дела. Ну, может, фильмец какой на плече у благоверного продремать. Выспаться. Открываешь ноут по какой-то мелкой надобности, ну просто так. И почему-то открытый файл. Который так призывно чист. Совершенно беспардонно чист. Скрывает за внешней невинностью искусную игру прожженной обольстительницы. Ты на него смотришь... Смотришь... Смотришь...

Почему-то везде гаснет свет. Машин почти не слышно. Руки ноют от забытого напряжения. Тихо сопит наплевавшая на твою назойливую настольную лампу собака.

И... четыре утра.

Несколько десятков тысяч символов.