Это я

Через полосы чаек гоняют льдинки.

Крошево окрашено и лажает.

Сверху, к ногам выпадают чужие снимки:

«Холодно. Как это?! Не мешает?»

Цветная бумага слетает из черт и веток.

«Здравствуйте!»

Тепло, которое каждый день в этот дым уходит:

Мелодия канарейки, скворцов и клеток,

линий впечатанных в листы ладоней.

Не чувствую себя, как какой-то пернатой птицей.

Выпадаю на землю и взбалтываю осадок.

Но... пока я – лечу,

И полет мой – всё длится и длится,

я буду любить солнце и лодочки у причалов.

Это - я, здравствуйте, это я

пролетаю над сброшенным листопадом,

как каменный ослик, завернутый в листы бумаги,

это я, Господи...

это я...

***

Мне так хочется петь,

что не хочется жить.

Мне так хочется жить,

что внутри все дрожит,

и из зеркала выдуло все отраженья,

и осталась одна перебитая нить.

Лист опух, пожелтел,

полетел и упал,

а еще, облетел

цвет заката и лал

полыхает на все это синее небо,

где никто никого не нашел,

потому что совсем никого не искал.

***

Ты чувствуешь восторг, не чувствуя восторга,

а это - время, каменная соль,

осталось только раны ей присыпать

и к краю край пришить кисетным швом.

И все тепло от старой душегрейки,

внутри души, цветной и молодой,

как лист весной, когда живой и клейкий

и к небу и к поверхности земной.

А здесь живешь, как в вечности случайной,

из лоскутков сшивая лоскуты,

с улыбкой бешеной и невеликой тайной,

которая - любовь к таким как ты.

***

Как засыпает огонек,

мерцает, гаснет огонек,

и темно-красный уголек

дрожит, отбрасывая тени,

как в вишне спит зеленый клоп,

трещит в огне вишневый клоп,

а я сижу, нахмурив лоб,

и засыпаю, еле-еле.

И тени длинные бегут,

как в парке лошади бегут,

гнедые лошади бегут,

а люди - на прогулке.

И угли темные горят,

а на вершинах льды парят,

и тают сутки и горят

случайные минутки.

И засыпает огонек...