От фонаря

На улице птицы поют,

тонко тявкают и размышляют о чем-то собаки,

рассказывают о себе.

Ломает слова, и щелкают челюстями пальцы,

накладывая салат

из свежей зелени и яиц,

и сыра... много.

Ветер гудит,

как трубочист - в трубу,

"угу" говорит и 

"ага" говорит,

мешает,

а день, 

что легко продавливается сквозь эту мглу,

пахнет, как печной дым, подтаивает и тает,

как мороженное на губах.

Под солнцем в пакете,

третий день ничего не летает,

а только поёт...

скрипичный концерт

для цапель.

А капли не падают,

нет,

свисают,

как груши, с расставленных в хор деревьев.

И плакать попросту нечем,

и незачем,

и нельзя,

но нужно хоть что-то сделать,

что-то, но сделать,

не для чего-то значимого, 

а так -

как бы от фонаря...