О таланте.

Есть у Сомерсета Моэма рассказ - "На чужом жнивье". Очень, знаете ли, пробирающий. Кто не читал - крайне рекомендую. 

Там о семье, в которой вырос молодой джентльмен. Красавец, настоящий английский денди, будущий наследник, эсквайр и прочее. Так родители мечтали. А выяснилось, что юноша мечтает быть пианистом. Профессиональным, концертирующим. И больше ему ничего не надо. Были ссоры и выяснения отношений с привлечением всех членов семьи, родители умоляли и грозили, сын стоял на своем. Сошлись на том, что они отпускают его учиться музыке в Германию, на два года. А через два года он вернется, семья пригласит самую известную (и бесспорно, талантливую) пианистку Н., она молодого человека послушает. И если скажет, что да, такой талант не должен сгинуть в сенаторском кресле, родители сдадутся - пианист так пианист. Молодой человек уехал, отучился и вернулся. По-прежнему лелея мечту и ничего более не желая. Он очень много занимался и многого достиг.

Но увы. Приговор был не в его пользу. Общий. Да и его учитель в Германии, как выяснилось, говорил ему примерно то же самое. Он и сам это чувствовал. Для себя, для собственного удовольствия - да, но как профессия... Молодой человек признал правоту семьи. Успокоил родных. Оставил музыку. И застрелился.

Так вот я тут и подумала…

Ведь практически у каждого человека есть дело его жизни? Не хобби-увлечение, для приятного времяпрепровождения, а вот именно то самое, к чему, так сказать, перманентно лежит душа. Оно, может, и особо счастливым его не делает, но человек самозаточен именно на это. Он, вполне возможно, имеет совсем другую профессию, совсем в другой сфере работает, у него насыщенная жизнь, семья, друзья, те же книги-фильмы-хобби... Но ЭТО - оно совсем другая статья. ЭТО - его. Только его.

И тут - бац. Не его. Чужое. Ну не совпало желание с возможностями. И никогда не совпадет, потому что не дано. Хоть в лепешку ты расшибись. Да, ты будешь всегда разбираться в этом лучше простого любителя - но ты никогда не станешь профессионалом. Душа лежит, да таланта не доложили. Никто не виноват. Нельзя научиться летать, если крыльев у тебя нет.

Разве что с моста.

Давайте сразу договоримся не упоминать о "вкусовщине" и "фломастерах". Слишком уж легко под это подвести любое неугодное мнение. Но объективность есть объективность. Она есть даже в творчестве, и еще как есть - может, ее не всегда можно словами выразить, разве что...

А еще - у всех нас, как по мне, есть свои авторитеты. Вот как у того несчастного пианиста, допустим. И еще допустим, что да - не фломастеры, не вкусовщина, и наш авторитет - само воплощение пресловутой объективности. И он выносит делу нашей жизни беспристрастный и, увы, безжалостный приговор. Не увлечению, я подчеркиваю, не хобби - делу жизни.

Ну не даны тебе крылья.

И не вырастут, как ни старайся.

Всё.

Вот что тогда?..

Стреляться, конечно, вряд кто из нас пошел бы. Но не исключаю, что захотелось бы многим. Потому что... а смысл? Жил ты в пустыне, любовался далеким озером - изо дня в день, а в один далеко не прекрасный момент подошел к нему поближе и понял, что это просто мираж. Нет никакого озера и никогда не было. И ты теперь об этом знаешь. И живи с тем знанием, как хочешь. Если хочешь.

Может, поэтому мы так часто закрываем внутренюю свечу стеклянным куполом с надписями "просто увлечение" и "для себя"? С хобби не тот спрос. А с делом жизни это уже не пройдет. И придется ответить по всей строгости. Снимешь исписанный плафон - а свечи-то никакой и нет. Так, огарочек. В лучшем случае.

Вот это страшно. Не то, что тебя бездарем назовут - а то, что это может оказаться правдой.

И ты ничего с этим уже не сможешь поделать.