Самоучитель испанского
Автор: Александр ГлушковЭнди Уорхол родился 6 августа 1928 года в Питтсбурге (штат Пенсильвания. США) четвёртым ребёнком в рабочей семье иммигрантов-русинов из села Микова у местечка Стропково на северо-востоке современнойСловакии.
Это памятник. Его можно посмотреть в Словакии.
А это документ:
Недавно, разбирая бумаги Энди, был найден листок. На нем рукой Энди было записано стихотворение (проведенная экспертиза подтвердила несомненное авторство). Мне показалось, что этот стих, как ничто другое, рассказывает об жизни этого замечательного художника, продюсере, дизайнере, писателе, издателе журналов и кинорежиссёре.
Инграм К.
В третьем классе
я заболел пляской святого Витта,
я плясал медленно, ползая по стене...
я произносил звук Зе на выдохе и так невозможно слитно,
что даже это - понимали, увы, далеко не все.
Я был изгоем,
я боялся врачей и солнца,
я рисовал фотографии голых и ярких звезд,
а потом я нашел в одной книжке плакаты Иеронима Босха,
стал лежачим больным и твердым как мир-нарост.
Влажный, я лежал всю ночь,
и сквозь время думал,
я думал сквозь время и, падая в обморок, кажется, представлял,
пока из газет падали буквы и танцевали румбу,
пока приходила сестра Роза, и я взглядом к душевным качествам ее прилипал.
Я рекламировал обувь,
ощущая вкус ваксы и разминая тепло толстых стелек,
рисовал самоучитель испанского по глухим ночам,
смог купить собственный дом на Манхэттене и огромный телек,
пробуя рисовать в воздухе, как собака плакал и иногда рычал.
Я намазал на стену ветер и множество красных "бабок",
бутылки кока-колы из розового стекла,
работал на Фабрике разнорабочим, мог рассчитать прочность любой из балок,
пытался нарисовать скорость, нарисовал и Она - пришла.
На самом деле я вчера настихотворил этот стих для Виты Паветры. Пришел к ней в постик, наговорил какой-то едва понятной и мне самому хни, после чего меня сравнили с Энди и потребовали стихов для души. Ну, я полез в поисковик, нашел Энди, понял, что я его где-то уже видел, понял, что совсем на него не похож и тут пришел этот стих.
А это другие мои стихи:
Когда во тьме первопричина
Перо брала, перо чинила,
Макая в слезы и чернила,
Чернила четкие наречья
Из светоносных без причины
Корявосогнутых стволов-
По мне волы тащили камни,
Щадя во мне мои увечья,
И я кричал от боли слово,
Не понимая смысла речи...
...потом все это- проходило,
ходило медленно и странно,
Взывало, слизывало раны
и тосковало
без причины...
***
Когда я сказал.
Что?
И когда я хоть что-то сказал...
я
Подумал, что что-то сказал,
и, подумав, сказал,
но кажется,
кажется,
кажется мне
не то я подумал
и не то чтоб, сказал.
И скоро зима,
но пока зимы нет,
линяют цвета,
отцветает огонь,
и словно пшено рассыпаются дни,
но что-то еще
остается
со мной.
И как никогда
я встречаю рассвет,
и как никогда
провожаю закат,
и звуки плывут,
словно ветка дрожит
под крупной, холодной рекою дождя.
И начисто режет
бумагу и снег,
сгоревший в сетчатке осколок звезды,
и поздняя осень
последней листвой
роняет пространство
в объем над собой.
И в этот, кубически полный объем,
когда попадаешь,
едва попадешь,
когда пропадаешь
и слушаешь мир,
где каждому есть, что сказать
о своем.
молчи...
***
Все продолжается. Все живо.
Едва проклюнется трава –
Жужжит пчела нетерпеливо,
Оттряхивая пыль с цветка.
И разбухает тень деревьев
Волшебным кружевом цветов,
И главы головокруженья
Кружит над полем из голов.
И в небе пьют лазурь синички,
И, перепархивая, ждут
Не то – случайной электрички,
Не то, когда их Всех найдут.
Звучит мелодия. Без звука
басовых тянут провода,
и сквозь иллюзию в полкруга,
вдруг проступает Ра – дуга.