На жизнь поэтов

На жизнь поэтов.

А у моей истертой души,
все еще есть - и слова, и рифмы.
Смеешься? Попробуй-ка ты напиши -
когда позвоночника хрустнет грифель.

Когда под ногами исчезнет грунт.
И ты улетаешь, годами, в пропасть,
И ангелы встанут,на крыльях, во фрунт
глядя на душу - рваную лопасть.

Ты сам попробуй молчать молчком,
в себе завывая волком позорным.
Шерсть на загривке стоит торчком,
когда ты рожаешь тех строчек зерна.

А ты попытайся сквозь рев аритмий
на грани остаться. На самой грани.
Уверен? Что сможешь? Так дар прими.
Пиши. О  великой любви на экране,

где сам ты , бывший великий актер,
себя превратил навсегда в статиста.
И пусть молотком в меня бросит Тор,
если решил, что как я, ты выстоишь.

Все это, в сущности, чешуя -
стихи, никому и нигде не нужные.
Просто... живу так. Давненько. Я.
Ты слышишь дыханье мое? Натужное...