А музыка рвется...

А музыка рвется.

А музыка рвется - из жил, из горла.
Наружу рвется, сквозь ребер стены.
Когда-то мелодия так же перла,
и уходила, как кровь из вены.

И растворится  в огромном небе.
Какой-то ретушью в города глянце.
И явью станет той ноты небыль.
Во мне не падает концентрация.

Как трансформатор какой-то фуги.
А музыка - разная вся такая.
Я с нею  шагаю, иду по кругу.
По кругу Ада? По кругу Рая?

Мне не ответят и мне не скажут.
 Не скажут, не вспомнят и не ответят.
А может и не придумают даже -
что я лишь запись. На чьей-то кассете...