Кукуха

Я не сижу у камина, 

не читаю прощальных писем, 

не пишу в темноте пальцами по обоям,

не стою на горе в полувоенном пальто и шапке,

не слушаю кукушку с ее механическим полу-боем.

Кукуха сидит крепко, хоть и прячется за ушами,

слушает тишину, от которой остались крохи,

как капля, прилетающая к нам с постоянно последнего неба,

она бьется, как сердце живое в пустой ладони,

бьется, как столовый сервиз на приходящих гостей в двенадцать

на стандартные осколки тонкого костяного фарфора по форме блюдца,

и еще, эта капля, вбирающая в себя запахи липы и иван-чая,

сама по себе...

падает, но 

сияя.

***

Наша жизнь 

Быстрое расгеадо,

Что не успел - сегодня

Затирается завтра, остается пыль,

И не спасает от прошлого

Ни иллюзия, ни работа,

Осыпается мыслями

И придуманное, и быль.

И гремит капелями,

Каплями о ведро:

Ничего еще не закончено,

Не за-вершен-но.

Заливая-сь молнией

В дерево - из ольхи,

Надвое расколочено

Е и И.

В снегопад по осени -

Ты стоишь за полночь, и лежишь как сир,

а вокруг разбухает красками

дверь, ведущая в Другой Мир.