Заметки Космического Рыся

Снег заботливо укрывает землю пуховым одеялом. Укутывает еë, прячет от зимней стужи.

Рысь расчищает дорожку, ведущую к дому, затем поднимается на крышу и ложится возле трубы. Прозрачный дым растворяется в небесной дали.

Стужа щиплет Рыся за усы, но он не открывает глаз. Не щурится на яркое солнце. Не стряхивает с усов иней.

Рысь вспоминает. Прошедшие дни и годы разворачиваются перед Рысем, рулонами разноцветных тканей. По ним бегут узоры. Где-то пëстрые, где-то блестящие стразами и бисером, а местами чëрные, как сама тьма. На одних тканях узоры мелкие, многослойные, на других размашистые и простые. Рысь проводит по тканям лапкой. Молчит.  

Сейчас плетëтся новый узор, на новом куске ткани. Не всегда Рысю понятно какого цвета отрез и какая нитка продета в иглу вышивальщицы. Лишь спустя время станет виден нынешний узор во всей красе.

Рысь хмурится. Сворачивает ткани в рулон и прячет в закромах своего сердца.

Память саднит, как старая ссадина, которая уже покрылась коркой, но стоит неловко повернуться, как из трещинок начинает сочиться кровь.

Иногда нить рвëтся. Тогда вышивальщица завязывает еë в узелок, который потом топорщится на гладкой поверхности ткани. Если нить рвëтся часто - узор заканчивается. Обрывается рваным концом, оставляет рубец на сердце и в памяти.

Рысь спускается с крыши и заходит в дом. Окунается в тепло, заваривает чай с малиной, вдыхает ароматный пар. Новый узор только начинается.