Новый сборник: "Свои чужие"

Начал публикацию сборника «Свои чужие» из цикла «Отдельные аномалии» (на самом деле это одноименный раздел одноименной же книжки). Если другой цикл («Не те времена») сделан, практически весь, в жанре чистого реализма, то в «Отдельных аномалиях» реализм соседствует с фантастикой и даже мистикой. Сборничек «Свои чужие» как раз больше такой – мистико-фантастический. В нем фигурируют ангелы и черти, паранормальные сущности, а также, естественно, люди. В конечном счете все это о людях.

Небольшой отрывок из первого рассказа («Отпуск», выложено начало, окончание завтра).

...Ну и гори оно все ясным пламенем.

Он содрогнулся. Эх, не стоило про пламя… Теперь попробуй останови память.

Возникла картина сегодняшнего пробуждения. Ничего особенного, но и ничего хорошего. Где уж. Безнадежные серые сумерки, озноб, и — раскаленный прут через всю щеку, рядом с глазом, ко лбу. Вонь горелого мяса — его собственного, — острая, понятное дело, боль, сдавленное рычание. Больно, больно, больно. Но до чего же привычно.

Времени нет. Не в том смысле, что его не хватает. Просто время отсутствует. И память отсутствует. Даже имени своего не помнишь — просто 912-й. Это кратко, а полный номер, длинный, бессмысленный, тоже назубок знаешь. Как бы помнишь. Но это ведь не настоящая память.

А вместо памяти, вместо времени висит… где висит?.. ну, где-то висит… висит такая невидимая неподвижная субстанция… словно застывший туман… нет, гуще тумана, гораздо гуще. И что-то в этой субстанции происходит, всегда связанное с болью, унижением и позором; но где прошлое, где будущее, где настоящее — не понять, не разобрать. Все уже было, все будет, все перемешано. Все привычно, и не имеет значения, что это всегда боль, от воспоминания о которой содрогаешься. Само содрогание тоже стало привычным.

Ну, раскаленной арматуриной по морде, подумаешь… Ну, к Большому Начальнику… Ну…

Стоп! Потом! Я же пивом накачиваюсь, фисташки грызу...