Слово редактора. Кто ты, читатель?

Вчера бурно отмечался день писателя. Сам-то я не отмечал. Я вообще праздники не люблю. Сама идея непонятна: кто-то где-то решил, что этот день будет такой-то и приказал определенной категории людей радоваться. Отдаёт чем-то антиутопическим и немножечко страшно жить.

Ладно еще циферные праздники. День рождения, там, или Новый год. Мол, ура, еще один год позади, меньше мучиться осталось, выпьем же, товарищи, за то, что солдат спит, а валгалла близится.

Пожалуй, уважение у меня вызывают только памятные праздники. Например, день Великой Октябрьской Социалистической Революции, или День Победы. Но первый отменили, а второй превратили в тупую пьянку обмотанного полосатыми ленточками быдла.

Остаются Пасха, да Рождество. Но Пасха приходит, когда ей вздумается, а Рождество — не то в декабре, не то в январе. Не повезло, в общем, Христу, ни с рождением, ни с воскрешением. Прости, Мессия, мы всё прозабыли((

Но речь-то, собственно, не об этом. На фоне всеобщей радости, как обычно, появились некоторые личности, которые начали рассуждать о то, кто есть настоящий писатель, а кто радуется не по понятиям. Как всегда всё упёрлось в издания и гонорары. Тут меня пробило на смех, но и это не важно. Я решил задуматься, а кто такой настоящий читатель.

Нет, серьезно — кто? Ведь как к писателям сыплются претензии, так же они сыплются и к читателям. Мол, читают не то, не так, не тем местом, не с того носителя, а прочитав — думают неправильные мысли. Создается впечатление, будто Писатели и Читатели — это два враждующих клана, Монтекки и Капулетти. Иногда лишь попадаются некие Ромео и Джульетта, которые, презрев традицию, кидаются в объятия друг друга. Но это те исключения, которые лишь оттеняют правило: писатели недовольны читателями. Читатели — писателями.

(На самом деле многие довольны, просто они молчат. У людей так заведено. Кто доволен — молчит, а недовольные — возмущаются. Поэтому иногда может показаться, что в стране вот-вот начнется революция. Но это даже близко не так, потому что вопят, может, процентов десять населения, а остальные работают. Но я пишу этот текст не для того, чтобы разобраться, кто прав, а кто виноват, а для того, чтобы прочитавший его — задумался.)

Давайте устроим вечер рассуждений. Поговорим о том, почему мы считаем себя читателями. Что, как нам кажется, даёт нам это право? Ведь не каждый, умеющий читать, автоматически — читатель. Зачем мы берем в руки очередную книгу? Что ищем мы в ней?

Я начну. Беря в руки очередную книгу, я ищу в ней душу автора, с должным мастерством отраженную в буквах. Нет, не ум автора, не эрудицию — всё это меня будет скорее раздражать. Я ищу именно душу. Страсть. Любовь. Ненависть. Без назидательности, без дидактики. Я ищу книгу человека, который не мог выразить себя иначе. Я ищу книгу, которая была потребностью. Для того, чтобы найти одну такую, мне нужно прочитать сотню, но когда я нахожу нужную, моя душа становится сильнее. Вот для чего читаю я, и поэтому я считаю себя читателем. Я добровольно обрекаю себя на тяжелый труд, чтобы в итоге найти сокровище.

А вы?