"Мертвые сраму не имут..."

Это впечатление от рассказа Кирилла  Шарапова «И пойдем мы на Запад».https://author.today/work/22805 И это личное. Потому что назвать это отзывом или рецензией у меня просто язык не поворачивается. Прочитала – и сердце взорвалось. Потому, что та, Великая Отечественная, в моей душе и в моей памяти. Оба моих деда воевали. На папиного отца пришла похоронка. Его двадцатитрехлетняя жена прочитала – и рухнула замертво: сердце не выдержало. Остался мой папа сиротой. А отец-то через некоторое время прислал весточку. Оказалось, попал в плен, бежал. Воевал до конца войны, среди наград – орден «Славы».

Второй дед погиб под Сталинградом. Мне странно называть дедом двадцатипятилетнего парня. Бабушка дожила до 94 лет. И до последнего дня вспоминала своего «Коленьку». И плакала. Время не успокоило ее  боль и не потушило ее любовь. И я чувствовала эту любовь всем сердцем. А став старше стала понимать - каково потерять любимого (упаси нас всех Господь от этого ужаса).

И что же? Та нечисть, с которой воевали наши солдаты снова подняла голову?  Я сразу вспомнила стихотворение  Константина Симонова «Безыменное поле». Сначала хотела процитировать только отрывок. Но подумала… и не стала ничего сокращать. Кому надо – тот дочитает.

Опять мы отходим, товарищ,

Опять проиграли мы бой,

Кровавое солнце позора 

Заходит у нас за спиной.

Мы мертвым глаза не закрыли,

 Придется нам вдовам сказать,

 Что мы не успели, забыли 

Последнюю почесть отдать.

Не в честных солдатских могилах — 

Лежат они прямо в пыли. 

Но, мертвых отдав поруганью, 

Зато мы — живыми пришли!

Не правда ль, мы так и расскажем 

Их вдовам и их матерям:

 Мы бросили их на дороге, 

Зарыть было некогда нам.

Ты, кажется, слушать не можешь?

 Ты руку занес надо мной… 

За слов моих страшную горечь

 Прости мне, товарищ родной,

Прости мне мои оскорбленья, 

Я с горя тебе их сказал, 

Я знаю, ты рядом со мною 

Сто раз свою грудь подставлял.

Я знаю, ты пуль не боялся,

 И жизнь, что дала тебе мать,

 Берег ты с мужскою надеждой

 Ее подороже продать.

Ты, верно, в сорочке родился,

 Что все еще жив до сих пор, 

И смерть тебе меньшею мукой 

Казалась, чем этот позор.

Ты можешь ответить, что мертвых

 Завидуешь сам ты судьбе, 

Что мертвые сраму не имут,— 

Нет, имут, скажу я тебе.

Нет, имут. Глухими ночами,

 Когда мы отходим назад,

 Восставши из праха, за нами

 Покойники наши следят.

Солдаты далеких походов, 

Умершие грудью вперед, 

Со срамом и яростью слышат 

Полночные скрипы подвод.

И, вынести срама не в силах,

 Мне чудится в страшной ночи —

 Встают мертвецы всей России,

 Поют мертвецам трубачи.

Беззвучно играют их трубы,

 Незримы от ног их следы, 

Словами беззвучной команды 

Их ротные строят в ряды.

Они не хотят оставаться 

В забытых могилах своих, 

Чтоб вражеских пушек колеса

 К востоку ползли через них.

В бело-зеленых мундирах, 

Павшие при Петре,

 Мертвые преображенцы 

Строятся молча в каре.

Плачут седые капралы,

 Протяжно играет рожок, 

Впервые с Полтавского боя 

Уходят они на восток.

Из-под твердынь Измаила, 

Не знавший досель ретирад, 

Понуро уходит последний

 Суворовский мертвый солдат.

Гремят барабаны в Карпатах,

 И трубы над Бугом поют, 

Сибирские мертвые роты 

У стен Перемышля встают.

И на истлевших постромках

 Вспять через Неман и Прут 

Артиллерийские кони 

Разбитые пушки везут.

Ты слышишь, товарищ, ты слышишь,

 Как мертвые следом идут,

 Ты слышишь: не только потомки, 

Нас предки за это клянут.

Клянемся ж с тобою, товарищ, 

Что больше ни шагу назад!

 Чтоб больше не шли вслед за нами

 Безмолвные тени солдат.

Чтоб там, где мы стали сегодня,—

 Пригорки да мелкий лесок,

 Куриный ручей в пол-аршина, 

Прибрежный отлогий песок,—

Чтоб этот досель неизвестный

 Кусок нас родившей земли

 Стал местом последним, докуда

 Последние немцы дошли.

Пусть то безыменное поле,

 Где нынче пришлось нам стоять,

 Вдруг станет той самой твердыней, 

Которую немцам не взять.

Ведь только в Можайском уезде

 Слыхали названье села, 

Которое позже Россия

 Бородином назвала.

Источник: https://poemata.ru/poets/simonov-konstantin/bezymennoe-pole/

А это стихотворение я написала для конкурса патриотической песни. Так уже и представляю, как зашипят некоторые «критики», что, мол, пафос, патетика, шаблоны и клише. Но я видела глаза моих пацанов, когда они пели. И на все остальное – мне плевать!

Надежда России.

Встают шеренги новые бойцов,

Родной страны опора и защита, 

И славные традиции отцов

Вовек не будут нами позабыты, 

Какие б ни настали времена,

Но мы, живые, не забудем павших,

Для нас пример -  святые имена

Героев, жизнь за Родину отдавших.

Они для нас Россию сберегли,

Свободной, мирной и непокоренной,

По всей Европе гордо пронесли

Овеянные славою знамена.

И никаким врагам не устоять,

Коль русские идут победным шагом,

А если надо – мы пройдем опять

От поля Куликова до рейхстага.

Святая Русь, родимая земля,

Великая, могучая держава.

Хранят соборы древнего Кремля

Нам предками завещанную славу.

Сияют купола твоих церквей,

Благословляя из небесной сини, 

Своих сынов, своих богатырей,  

Надежду нашей матери России.