Очередная сказка

Если руки доберутся, то переработаю еще один очень старый рассказ... Обложка из того же очень старого времени  

Я рос в окружении мистических легенд и восточных сказок, которые очень любила рассказывать зимними вечерами моя бабушка. Она была американкой в шестом поколении, но ее далекие предки жили на юге Испании в Альгамбре, бывшей когда-то мавританской жемчужиной. Оттуда взялась и моя безумная любовь к Востоку, которую получил от них в наследство. 

Дома было много вещей, которые родители привозили из частых путешествий по Азии и Средиземноморью. Самыми любимыми были персидский ковер и бронзовая лампа, пусть и не старинная, но очень красивая. Как же я любил маленьким изображать из себя Алладина, когда оставался с бабушкой. А потом, растянувшись на мягкой шерсти, слушал ее тихий голос, уводивший в загадочный мир фантазий. И вот, одна из таких вечерних историй врезалась в память на всю жизнь. Это была сказка о танцующем на закате безымянном демоне, когда-то влюбившемся в простую смертную и отвергнутым ею. Он не вынес страданий и стал вестником смерти, заключенным великим творцом в живое, но бессмертное тело. Там, где исполнял он свой танец отчаяния и одиночества в лучах заходящего солнца, умирал человек. Демон веками скитался по земле в обличии простого смертного, не имея возможности вернуться в свой мир, бездомный, ненавидимый и гонимый всеми... 

Страшная сказка, но такая завораживающая и грустная, что всегда хотелось счастливого конца. Я умолял бабушку рассказывать ее по несколько раз за вечер, а когда вырос ‒ пересказывал уже сам себе, лежа в постели под медленную инструментальную музыку. И каждый раз добавлял в нее что-то новое ‒ свой финал.