Мистика и еще раз мистика

иии вообще мне все это показалось, стечение мелких событий, личные трактовки ерунда в общем и не надо обалдевать. НО.

на самом деле, если это пересказать стихами то наверное поолучится норм но я настолько офонаревшая хожу что эээ не до рифм. Расскажу как есть.

В Буэнос-Айресе есть такое место - Сад поэтов. Ему что-то больше сотни лет,  историю основания я пока не знаю, а фото таблички вроде даже выкладывала. Место намоленное страшно, аж звенит кое-где. Я котоорый раз там хожу, кланяюсь, здороваюсь, в общем, мне там напряженно и очень так вовлеченно. Каждый раз кого-то нахожу нового на кого посмотреть и кто сам смотрит - скульптуры же они такие, то вроде камень и камень, а то вдруг чувствуешь - внимательное.

Ну вот идем в этот раз, по дорожкам, озираемся, шумит фонтан, по саду ходят веселые бородатые парни в зеленых комбезах и стригут траву жужалками, я сыну рассказываю про Данте, потом про Лорку, потом смотрю - еще кто-то, бюст стоит на пьедестале чуть выше моих глаз, на пьедестале надпись всего шесть букв BORGES
 Охтыж, говорю себе.
Погоди немножко, - говорю сыну.

Подошла на два шажка по траве уже, смотрю поближе. И вижу, что лицо залеплено паутинкой. Ну блин. Ну как так-то. Подумала, подняла руку, осторожненько сняла с щеки, с носа. Тут ветром сзади фшух! - ну, бывает, море рядом, ветер неудивительно, качнуло руку на три сантиметра, приложило тыльной стороной кисти - а губы теплые. Чего камню не быть теплым на солнце-то здешнем.  И последняя паутинка, уже натянутая на мои пальцы, встраивается как будто чуть сощурился и тут же слетает.

Не, я не псих.  У нас все нормально. Мне просто Борхес, как истинный джентльмен, руку поцеловал, а так все нормально. Тут так принято, в целом.

Нормально все.
 Пошли, покормили гусей, сели на электричку, поехали домой. Мама - говорит сын, ты чего молчишь.
Ик говорю.
ИК.