Покаянное

Наверное, у всех случалось такое, когда начинаешь читать на ночь какую-то книгу. Видишь, что зачитался, пора бы уже её отложить – и на боковую. И думаешь: ладно, ещё немного, ещё чуть-чуть. А потом бац, уже за окном засветало, и за стенкой проснулись, зашаркали тапками по линолеуму, заскрипели дверями, вода полилась в ванной. А ты всё водишь по строчкам остекленевшим глазом, шуршишь тихо страницами, уже давно и сам не рад, что вот так получилось, что в это ввязался.

Я за собой такое помню всего один раз – когда именно книга держала меня всю ночь, а не читал, как бывает, просто так, от бессонницы. И книга та была, увы, не «Преступление и наказание». И не слезоточивый «Овод», как у некоторых. И даже не какой-нибудь детективный триллер писателя Чейза, кумира нашей молодости.

Была то книга «Антикиллер». Пронырливая и стремительная, как таракан. Канцерогенная, как беляш в вокзальном ларьке, и с похожим, кстати, послевкусием.

Такой вот неприглядный факт моей биографии.
Но что было, то было. 

Только не говорите никому.