Абсент.

В размышленьях своих

 я пришёл наконец к однозначно приятному выводу-

Если пишется стих-то поэт-молодец,

Даже если поэзия с придурью.

Если рифмы глупы, не находится слов,

Чтоб пробило на плач и эмоции-

Значит люди скупы,к ним поэт не готов

Повернуться душою покоцанной.

Что поделать, опять ,так сложился момент,

Что с любимой разводимся Олею-

В холодильнике есть изумрудный абсент,

А на закусь горбуша посолена.

В общем душу,наверно,не стоило рвать,

И не так уж безвыходно мается-

Лист бумаги и ночь...к тёще изгнана блядь...

Всё привычно, и жизнь продолжается.