723 (август 2007 года)

Среди расцветающих истин,

Как кровь, обагряющих камни,

Где тянутся в прошлое мысли,

Отдельные, сильные, сами,

В неласковом сером тумане

Шатаются алые тени...

Край правды объели обманы,

Рожденные вечной системой.

Свобода струится потоком, –

А ядом, пятнающим воду,

Становятся мысли пророков,

Войдя в мимолетную моду.

Что тысячи значат у грани

Меж верой и новым бутоном?

То истина встала меж нами,

Глаза ее – серы, бездонны.

Цветы, растворенные в дымке,

И тени, что топчут их злобно...

А где-то земли половинки

Расходятся – снова и снова...

И рвутся, свиваются струны

От лезвий забытых аккордов.

Под небом, извечно безлунным,

Звучит завершенная кода.

Среди расцветающих истин,

Уже приходящих на смену

Отравленным каплями мыслей, –

Скитаются алые тени...

Но, сколько б цветов ни погибло,

Все ж мертворожденная вера

Не выживет в мире, где гибкость

Откроет последние двери.

Кровавые тени растают,

Подделкам недолго живется.

И вновь засверкает простая 

Свобода – как ясные росы.

Под знаменем подлинной правды,

Что верить не требует слепо,

Мы двинемся в мир, где отрава

Не портит блаженное лето.

Туман разойдется спокойно,

Рассыплются тени в осколки...

Уже приоткрылись бутоны,

И ждать остается недолго.